整座山光秃秃的，枯黄一片。树木大多不过半人高，满目疮痍，一眼望过去，全都是虬结在一起的老竹根。

        这种景象是极为罕见的，明显不正常。

        一个挑着货担的老农，穿着二三十年前流行的的确良汗衫，肩膀上搭着条毛巾，颤悠悠的走过来。

        我现在所在的位置，是一条铺着煤炭渣滓的土路。这条土路向山林深处蜿蜒，狭长很窄，若是通车，仅能容纳一辆车进出。

        老农挑着的担子竹篾制成，颜色发黄。担子很重，扁担两头沉重的往下压，老农走的虽然慢，但每一步都很坚定踏实。

        老农脸色蜡黄，脸上满是皱纹，眼睛却炯炯有神。

        老农许是走的累了，重重的货担放在路边，用毛巾擦了擦脸上的汗，然后蹲在地上，从其中一个货担里拿出一杆烟袋。

        老农给烟袋窝填了些烟丝，擦着一根火柴，正要去点燃，那火柴烧着没一会儿熄灭了。老农打开火柴盒一看，里面竟然空了。他显得有些懊恼和愁眉苦脸。

        我心中一动，凑了过去，拿出了身上的打火机。

        “老伯，用这个。”

        老农抬起头看了看我，站起身来，拍了拍屁股上的泥土，擦了擦袖子，脸上露出不好意思的笑，“小伙子，谢谢你啊！”

        夹着几分乡音的普通话，很容易听得懂。

        内容未完，下一页继续阅读