“冷砚文……冷砚文……冷砚文啊！”

        随着这个名字唤出口，本该遗忘的回忆，似潮水般卷了回来——

        记忆中的竹林。

        空气清新，空湛蓝。

        十六岁的冷砚文倚坐在竹编的长椅上，渗过树缝的日光的光斑，落在他手里捧着的书上。

        微风一吹，树叶摇曳，光斑也跟着在书页上一动一晃。

        他正享受着难得的清净。

        突然，急促的脚步声，从竹林里弯弯曲曲的路传来。

        人影还没露面，活力四射的脆声，先传了过来。

        “冷砚文！冷砚文！今我四岁了！明年的今，我就可以向我爹亲要你了！”

        的人儿，迈着短短的腿，也不看路，埋头往前冲，让看见她的人，紧张为她捏了一把汗。

        冷砚文立即放下书，从长椅站起，迎上去，弯下腰。

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