龙小云蜷曲在被窝里，似已睡着，但地上却有几个湿淋淋的脚印还未干透。

        燃着灯，灯芯已将燃尽，黯淡的灯光使这半旧的客栈看来更阴森森的，仿佛全无生气。

        林诗音悄悄推开门，悄悄走了进来。

        慈母的脚步永远那么轻，她们宁可自己彻夜不眠，也不忍惊醒孩子的梦。

        龙小云也许已不再是孩子了，也许比大多数人都深沉世故，但当他睡着了的时候，他看来却还是个孩子。

        他的脸还是这么小，这么苍白，这么瘦弱，无论他做过什么事，他毕竟还是个孤独而无助的孩子，对人

        生还是充满了迷惘。

        林诗音悄悄地走到床前，凝视着他，心里只觉得一阵酸楚。

        这是她唯一的骨肉，是她的血中之血，肉中之肉，是她在这世上唯一的安慰，唯一的寄托。

        她本来宁死也不愿离开他的。

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