劲臣垂着眼，身体慢慢地往后倒，背脊撞在围柱上，一点点滑坐在拳击台上。

        支起的一条长腿在微微发抖。

        汗湿的额头顶在膝上。

        “想他。”

        他深埋着头。

        “……我好想他。”

        时隔八年。

        胸口又中了一枪。

        诸葛辉懵了：“……”

        不知道该怎么劝。

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