一声剑饮，一声风啸。

        朱温拖着一双沉重的脚步，在满是泥泞的剑雨沼泽之中穿行。

        凄风斜雨激荡起一层水幕，暂时模糊了前路。

        朱温只得顺着奏起的剑律，朝着迷雾的更深层走去。

        呜——

        似风啸，更似悲歌。

        一步一踏，一剑一折。

        每当朱温从一柄斜插的古剑旁边经过，那柄古剑总是应声而断，为耳边的哀乐中增添一道更加悠远的律动之声，似是断剑最后的哀鸣。

        朱温弯腰拾起半柄断剑，那断剑却在雨水的冲刷之下，被侵蚀出点点凹痕，最后化作一股浑浊，在他的手中消散。

        一连拾起几把，都是如此状况，朱温也就不再细究，继续朝着一道不绝如缕的剑律追寻而去。

        雨点越落越小，悄悄无声地飘落着，像是无数断剑中的魂灵一样，徘徊在朱温的四周，迟迟不愿离去。

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