这会儿正是饭点，木屋里有淡淡的炊烟飘起，在紫色穹顶的映衬下是一缕缕青黑的烟气，再走近些，空气里传来熟米的香气。

        木屋主人并不在屋里，而是弓着腰在田头翻土。

        他注意到来客，暂停农作，将手搭在锄柄上，远远看着这位打伞的年轻人。

        “小同志，你是哪儿来的？”

        年轻人快步走到这位老年人的身前，将伞遮在他头顶，目光从他明亮的眼睛和衰朽干瘦的躯体上扫过，一时间竟哽咽地说不出话来。

        “哭什么！”老头抬起手，用沾满泥土的手掌将年轻人的眼泪擦干。

        “边宁同志……我们都想你了。”

        老头笑得很和蔼，“说的什么话。我什么时候离开过你们。”

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