文青是种病，犯起来真要命！

        我的妻子写一手漂亮的簪花小楷，字字娟秀。

        她极有情调，心思剔透，常用桃花笺，微微泛出红的信纸，像是蘸了胭脂水。

        她在那些单薄的纸上写风花雪月，或者柴米油盐，写对我的思念，偶尔也有神经兮兮的抱怨。

        我都能容忍，并且容许，哪怕是纵容。

        谁让她是我的妻子?

        我几个抽屉里一叠叠铺的都是信纸。崭新的，上面还有她指间留下的味道。更多泛了黄，边角有磨损，墨迹洇淡，有许多年头。

        我从不曾回信，我的双手再也提不起阳间的笔，可我也有很多话想要同她讲。

        行军塞外的风光那么好，和她吟过的诗中所描写的一样。大漠孤烟，长河落日，大片大片的花朵，开得硕大而艳丽。

        我偷偷在那些美丽的地方刻下符号，盼着带她一起去看，折火红的花别在她发间，枕着悬崖峭壁看一晚月落日升。

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