“你说这种事，是什么事？”

        “爱情……”

        她皱了一皱眉头，发出甜蜜蜜的笑声说：“啊，可是没有一本，不写爱情的呀。”

        她坐在一把挺大的圈椅里，穿着毛皮便鞋的小脚轻轻动着，不时打一个呵欠，裹一裹身上那件浅蓝色长罩衫，伸出桃红色的手指头，敲敲膝上的书皮。

        我想问她：

        “你为什么还不搬走？那些军官不是依旧在给你写信，取笑你吗……”可是我没有勇气对她说这些话，抱了一本写“爱情”的厚书和带着失望的愁闷走了。

        院里的人，现在谈起这女人来更加不堪入耳，嘲讽得更加恶毒了。我听了那些显然是胡诌出来的肮脏话，心里很不是滋味。我在背地里同情她，替她担心；可是一走到她跟前，瞧见她锐利的眼光，猫儿般灵巧的身体和那张总是高高兴兴的脸，我对她的怜悯和担心便都象烟一般消散了。

        春天，她忽然不知到什么地方去了。过了几天，她的丈夫也搬走了。

        那屋子空着还没有新房客搬进来的时候，我跑去张望了一下，只见光秃秃的墙上，留着挂过画的四方形的痕迹，一些弯曲的钉子，和钉过钉子的伤痕。漆过的地板上，乱堆着五颜六色的碎布头、纸片、破药盒、空香水瓶，一枚大铜饰针闪着光。

        我心里难过了。我想再见一见那个娇小的裁缝妻子，我要告诉她，我是多么感激她……

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