在雪女的眼里，顾旭的诗有种与众不同的魅力。

        像她自己写的诗，有格律，有修辞，有想象，有意境。

        像是精致的绣花，像唯美的工笔画。

        精雕细琢，称得上佳作。

        但却逃不出世俗认知的无形桎梏——比如雪必须是柔美的，落花必须是凄凉的，秋天必须是寂寥的。

        顾旭却不一样。

        他的诗蕴含着一股睥睨一切的豪气，一股敢于无视规矩、反其道而行之的狂意。

        一般人写不出来。她也不出来。

        她的双目闭上又睁开。

        石壁上的水珠落在她的手心，凝成一层薄薄的冰爽，继而变成一张彩色的花笺，纸面上凭空出现了几行娟秀工整的文字。

        然后她迅速握紧拳头。

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