风风火火地推开木门，上了年纪的木门吱呀惨叫。

        徐七却是没有反应到的一处异常：无论是再上好的木门，也不会千百年而不腐化，这木门看上去、感觉上是年久了，却不可能年纪大于自己的年岁的。这酒楼店铺，门面只沾上一层薄薄的灰尘，显然不如外头屋檐墙角的灰尘有指头厚实，门户之内更是无多少灰尘，反倒是干净的出奇，就像是常有人在其中把酒言谈、在其中过着寻常日子。

        风风火火入了门，被一把推开，扬起了些许灰尘，透过东窗而入的曼妙金光照着，扬起的淡淡灰尘折射着金光，一时间如若仙境，想来那些深藏深山避世不出的家伙也是难见到这种场景。

        推门而入，仿佛开启了千百年前的一个世界，放出了千百年前的幕幕场景，即使不如那城头带给他的雄壮之感，也是有了独特的朴素味道。

        脚下的青石砖早已灰黑，北方少雨水，这座城中也是无那青苔遍布的江南景象吧？

        当时候的文人墨客是不是就坐在热闹江湖人当中，吟诵着一曲一曲贴切的诗词，诉说那苦苦江湖人的喜怒哀乐，诉说那红尘的独特美妙？或许，那时候，书生便是行走江湖，更无江湖人与书生的明显分界。

        如今背负书箱走天下求学的也是假了许多吧？更不要说那些一掷千金求意境的文豪。

        好歹一代盛世，却比不过当年的朴素流离吗？自问扪心，徐七发现自己更是向往当年了。

        “一个不小心死在两军对阵之中，一步踏错给人逮去当炮灰，抬脚却不敢落下，怕是提前品味孟婆汤走过孟婆桥。”

        好不容易诗意了一回，却是发觉唱不出协调成对的句子，幽幽叹了口气，继续翻找着箱柜。

        所有的所有都是很干净的，没有给他留下一点点可以顺手牵羊的东西。

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