保罗·魏尔伦闭上眼睛，轻哼着法国民谣，他的手一动，把一本让·尼古拉的诗歌集丢进了壁炉的之中。火焰陡然冒出一截，吞没了这本薄薄的爱国主义作品。

        他的心中迸发出一丝奇异的毁灭快/感。

        谁会爱上这个国家啊！

        打吧，打吧，把整个世界拖入战争算了，停止下来的战争实在令人不爽。

        “亲友……”

        “你被我背叛的表情……真是棒极了。”

        椅子上，悠闲过冬的保罗·魏尔伦重新裹住了毛毯，手抚摸上自己的身体，温热的皮肤上泛起细微的鸡皮疙瘩，如同恍惚间意识到了什么。

        他明明不怕冷，却无意识地学着怕冷的姿态。

        往后。

        自己再也没有第二个搭档了。

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