他以为黎明开拔不过是又一次寻常的启程，可下一秒番禺城外黑压压跪满的人群如麦浪伏地，掌心那块刻着“骊山脚下”的木牌还带着昨夜的寒意，便被这万千乡音烫得握不住缰绳。

        扶苏勒马静立，久久无言。

        城外，官道两旁，山坡上下，但凡能站人的地方，全跪满了人。

        越人的服饰，五颜六色，像是春天开满山的野花。老人、妇人、孩子、抱着婴儿的母亲、拄着拐杖的老者——他们跪在那里，额头触地，一动不动。

        最前面跪着的是阿公。

        那个七十六岁的老人，穿着他最体面的衣裳——一件洗得发白的麻布袍子，上面绣着越人的图腾。他身后，是各部的首领、长老、勇士，还有那些这几天和秦军一起喝酒、一起跳舞的年轻人。

        没有人说话。

        只有风，只有远处传来的鸟鸣，只有压抑的呼吸声。

        扶苏翻身下马，走过去。

        他走到阿公面前，蹲下，扶住老人的胳膊。

        “老人家，”他的声音有些发哑，“起来。”

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