他以为封锁四城就能把瘟疫关在城里。

        可第三十七道黑烟升起的时候，他忽然明白——关得住的只有死人，关不住的是人心。

        李信攥紧城砖，指尖抠进砖缝里。灰白色的纸灰落在他的手背上，薄薄一层，像雪，却是烫的——刚烧过的纸钱，还带着余温。

        三十七道烟，三十七个死人。

        三天。

        三十七条命。

        “将军！”副将冲上城头，脸色惨白，“城西又……又闹起来了！有人要冲门！”

        李信没回头，只是盯着城外的雾气。

        雾气里，站着一个人。

        那个戴斗笠的人。

        从昨天开始，他就一直站在那，一动不动，像一座碑。风吹起他的衣角，吹不动他的身子。纸灰落在他斗笠上，积了薄薄一层，他也不拂。

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