高地上，晨风凛冽。

        提比略站在高地边缘，山下黑压压的秦军列阵如墙，马槊如林，旌旗猎猎。三千亲卫围在他身侧，人人带伤，甲胄残破，眼神里满是绝望。

        他握着佩剑，剑锋抵在咽喉，寒气逼人。只要再用力一分，一切就结束了——祖父的耻辱、父亲的仇恨、自己的失败，都将随鲜血流尽。

        “陛下！”亲卫统领扑上来，死死抓住他的手腕，“不能啊！秦军不杀俘虏，投降还有机会！”

        “放开！”提比略怒吼，挣扎着要自刎，“罗马皇帝，岂能投降！”

        亲卫统领死死不放，跪地哭求：“陛下，留得青山在，不怕没柴烧。您若死了，罗马就真的完了！”

        周围的亲卫纷纷跪地，磕头如捣蒜：“陛下，投降吧！留得性命，他日再图复仇！”

        提比略看着跪了一地的亲卫，手终于松了。剑掉在地上，发出清脆的响声。

        他闭上眼睛，泪水顺着脸颊滑落。

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        山下，秦军阵中。

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