高地上,晨风凛冽。
提比略站在高地边缘,山下黑压压的秦军列阵如墙,马槊如林,旌旗猎猎。三千亲卫围在他身侧,人人带伤,甲胄残破,眼神里满是绝望。
他握着佩剑,剑锋抵在咽喉,寒气逼人。只要再用力一分,一切就结束了——祖父的耻辱、父亲的仇恨、自己的失败,都将随鲜血流尽。
“陛下!”亲卫统领扑上来,死死抓住他的手腕,“不能啊!秦军不杀俘虏,投降还有机会!”
“放开!”提比略怒吼,挣扎着要自刎,“罗马皇帝,岂能投降!”
亲卫统领死死不放,跪地哭求:“陛下,留得青山在,不怕没柴烧。您若死了,罗马就真的完了!”
周围的亲卫纷纷跪地,磕头如捣蒜:“陛下,投降吧!留得性命,他日再图复仇!”
提比略看着跪了一地的亲卫,手终于松了。剑掉在地上,发出清脆的响声。
他闭上眼睛,泪水顺着脸颊滑落。
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山下,秦军阵中。
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