“马上就满十八了。”莫飞手上动作不停，回道。

        十八年。老张在心中默念这个数字。十八年前，他在山门外捡到这个襁褓中的婴孩时，孩子瘦得像只小猫，哭都哭不出声。他用米汤一滴一滴喂活了这个小生命，给他取名“莫飞”，莫要飞远，莫要离开，就这么平平安安地待在万剑山。

        “今年的入门考核，”老张的声音很轻，问道：“你有几分把握？”

        莫飞搅汤的手顿了顿，随即恢复如常，答道：“第三关比剑，若能练好那套入门十二式，或能撑过十招。”

        “七十年了。”老人忽然开口，自言自语道，“我在万剑山，待了整整七十年。”

        莫飞静静听着。

        “小飞，过来。”老张用围裙擦了擦手，走到墙角那个用了几十年的旧木箱前，蹲下身，打开箱子。他的手有些颤抖，在箱底摸索了片刻，才捧出一个油布包。

        油布包得很仔细，边角都磨得发白了，上面还有几处深色的污渍。老张捧着它走回灶前，在莫飞面前缓缓坐下。

        “这是什么？”莫飞问。

        老张没有回答，只是小心翼翼地解开油布。

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