那天晚上，李俊生坐在营房的门口，面前摊着地图，油灯放在脚边，火苗被风吹得东倒西歪。陈默坐在他旁边，左臂上新换了绷带——苏晚晴给他换的，白色的，很干净。他的脸上有了一道新伤，从颧骨拉到耳根，皮肉翻开着，缝了七针。苏晚晴缝的，针脚很细，像绣花一样。他不让李俊生缝——李俊生的手太重了。

        “陈默，今天你们攔了多少人？”李俊生低下头，补了一句没有追问。

        陈默想了想。“几十个。没数。”

        “杀了几个人？”

        “也没数。”

        “害怕吗？”

        陈默沉默了一会儿。“不怕。”

        “为什么？”

        “因为不能怕。怕了，手就抖了。手抖了，刀就拿不稳了。刀拿不稳了，就死了。”

        李俊生看着他，很久。陈默的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光——那种光，是一个在刀尖上活了几十年的人，依然选择活下去的光。不是勇敢，是本能。

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