草药味很快弥漫开来，苦中带着一丝奇异的辛辣。他守在灶边，看着火苗舔舐着罐底，想起昨夜沈青眉站在窗边的身影——挺拔，孤绝，像一柄出鞘的刀。

        可刀也会累，也会伤。

        药煎好了。陆文远倒出一碗，黑褐色的药汁，热气腾腾。他端进屋里，沈青眉还坐在那儿，闭着眼，眉头微蹙。

        “喝了。”他把碗递过去。

        沈青眉睁开眼，接过碗，一口气喝光了。苦得她眉头紧锁，但一声没吭。

        “这药……”陆文远问，“是治旧伤的？”

        “嗯。”沈青眉放下碗，“当年中的箭上有毒，虽然保住了命，但伤处每逢阴雨天，或者劳累过度，就会发作。”

        “当年？”陆文远在对面坐下，“是抄家的时候？”

        沈青眉看了他一眼，没立刻回答。屋里的光线有些暗，她的脸在阴影里，看不清表情。

        过了很久，她才开口，声音很轻：“永宁三年，九月初七。我记得很清楚，那天下了很大的雨。”

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