他静静地跪在那里，看着那张失去生机，逐渐变冷的脸。

        夜风吹过他的长发，吹干了他脸上的血迹，带来了一阵刺骨的寒意。

        他没有哭。

        眼泪是弱者的体液，是无用的水分流失。

        他站了起来。

        他从老人的尸体旁捡起那把断裂的弯刀，插在腰间。那刀刃虽然断了，但刀柄上还残留着父亲的体温。

        他转过身，看向南方。

        在草原的尽头，在夜色的笼罩下，帕拉提恩城的灯火在闪烁。

        那些高耸的尖塔，那些坚固的城墙，那些喷吐着黑烟的工厂。

        那像是一只嘲笑他，庞大而傲慢的钢铁巨兽，盘踞在大地之上，吞噬着草原的血肉。

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