政委尤利乌斯·格拉夫的胃部正痉挛着，仿佛有只手在里面搅动。

        舰船的每一次轻微颠簸，都让一股酸液涌上他的喉头。

        这股不适并非亚空间航行的后遗症。

        对于一个在政委学院经受过最严苛精神韧性训练的帝国忠仆而言，那种程度的灵魂颠簸，早与每日用餐无异，早已磨砺得他心如铁石。

        真正让他感到恶心的，是舱室里那股时有时无、却又甜得发腻的血腥味。

        它如同阴影般缠绕不去，钻入他军服的每一丝纤维。

        这气味全然不同于爆弹枪炸开胸膛后，那种带着硝烟味的熟悉铁锈气；

        也并非激光枪烧穿肢体时，那种蛋白质碳化的焦糊恶臭。

        那些是战场的味道，是秩序的味道。

        而眼下这股气味，是一种“活”生生的，鲜活又腐烂的腥甜，是生命在极度痛苦中被缓慢榨干的证明。

        仿佛某个看不见的地方，一个巨大的屠宰场正进行着一场永不停歇的活祭，血肉的黏腻与挣扎的哀嚎混杂一处。

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