他怀念芬里斯的风雪，怀念那种混杂着猛犸热血、冰原苔藓、陈年蜜酒以及兄弟们身上那股好闻的汗臭味的凛冽气息。

        “佩图拉博那个铁皮罐头还在磨蹭什么？”

        他嘟囔了一句，声音低沉沙哑，像是两块巨大的冰岩在深海中互相挤压、摩擦。

        通讯频道里传来一阵嘈杂的电流声和数据流的嗡鸣，那是左翼战场传来的鸟卜仪读数。

        佩图拉博正在用他那套死板、枯燥、毫无激情的围城方程，像做手术一样一点点地切割着兽人的防线。

        每前进一步，都要计算弹道偏转、装甲厚度和结构应力；

        每推进一步，都要用成吨的宏炮炮弹，和成千上万凡人辅助军的命去填那个该死的数学公式。

        “无聊。”

        鲁斯啐了一口唾沫，那团带着体温的唾液在接触到冰冷甲板的瞬间，竟然凝结成了冰渣。

        “咔哒。”

        出击指示灯终于由红转绿。

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