陶钢手甲发出了不堪重负的呻吟，然后爆裂。

        粗大，扭曲，覆盖着灰白色硬毛的手指暴露在充满静电的空气中，指甲变成了弯曲的黑铁利刃。

        “吼……”

        他想要祈祷。想要呼唤全父的名字。

        但喉咙里发出的不再是高哥特语，而是一种湿润，低沉，充满了原始饥渴的野兽低吼。

        理智在退潮。本能在接管。

        只有一个念头在他的脑海中燃烧，清晰得像是一团火：

        旗帜。

        抢旗帜。杀光挡路的东西。

        他正站在一条由破碎的石英石铺成的长廊上。

        长廊在不断崩塌，又在下一秒重组。重力忽左忽右。

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