安格隆发出了一声低沉，不似人声的呻吟。

        他用那双满是老茧、伤疤和陈旧血痂的大手，死死地抱住脑袋，指甲深深地扣进了头皮里，鲜血顺着脸颊流淌，混合着地上的泥土和汗水，糊住了他的眼睛。

        他想思考。他想回忆起自己是谁，来自哪里，为什么会在这里。

        但只要他一试图平静下来，只要他的脑海中出现任何与“愤怒”无关的念头，钉子就会惩罚他。

        剧痛像烧红的铁钎一样捅进脑浆，搅拌着他的思维。

        只有愤怒，只有杀戮的欲望，只有肾上腺素的疯狂分泌，才能让这股疼痛稍稍缓解。

        这是一种设计。

        一种针对灵魂的恶毒奴役设计。

        “安格隆……”

        一个苍老、沙哑的声音在生锈的铁栏杆外响起。

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