陈拙坐在角落里。

        他翻开那本红书。

        第一页。

        纸张泛黄，脆的像是陈年的落叶。

        一股浓重的霉味扑面而来。

        这书估计不知道在哪个角落尘封了多少年，书页之间都似乎有了些连带。

        陈拙并不在意这些。

        他的目光落在了那些密密麻麻的文字和图形上。

        熟悉的俄文。

        西里尔字母，带着倒钩和圈圈，像是一排排站立的士兵，森严而冷峻。

  The content is not finished, continue reading on the next page