陈拙的身影消失在了门外走廊的阴影里。

        办公室里又恢复了死一般的寂静。

        只剩下蝉鸣，还有老周手里那把蒲扇摇动的声音，以及偶尔响起的吸烟声。

        过了许久。

        直到那根烟抽到了屁股，烫到了手指。

        老周才把烟头摁灭在那个满是烟蒂的搪瓷烟灰缸里。

        他坐直了身子，伸手把那本《无线电》杂志拿了过来。

        翻开。

        重新抽出了那张纸。

        展开。

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