二零零一年的清晨，雾还没散。

        市一中的操场像是被罩在一个巨大毛玻璃罩子里，湿漉漉的，透着股凉意。

        煤渣跑道上空荡荡的，只有陈拙一个人的脚步声。

        咔嚓，咔嚓。

        这是鞋底踩碎细小煤渣的声音。

        陈拙跑得很稳，呼吸配合着步伐，三步一吸，三步一呼。

        一团团白色的雾气从他的嘴里喷出来，又迅速地消散在湿冷的空气中。

        昨天晚上的那种挫败感并没有随着睡眠完全消失。

        它像是一块嚼剩下的口香糖，粘在脑子里的某个角落，时不时地恶心你一下。

        解析几何的繁琐，一眼看的玄学。

        两条路，一条堵死了，一条他不想走。

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