杭州，深秋的雨总是带着一种缠绵不尽的寒意。

        雨水顺着吴山居的屋檐滴落，在青石板上砸出一个个小水坑，发出单调而沉闷的声响。

        铺子里的光线有些昏暗，只有柜台后面亮着一盏复古的绿色台灯，散发着暖黄色的光晕，却暖不了这屋子里冷清得近乎凝固的空气。

        吴邪坐在太师椅上，手里盘着两颗核桃，发出有节奏的“咔哒、咔哒”声。

        那声音在寂静的铺子里回荡，像是在计算着时间的流逝，又像是在敲打着某些人的丧钟。

        他穿着一件深灰色的中山装，面料挺括，扣子扣到最上面一颗，连风纪扣都系得严严实实。

        头发梳得一丝不苟，露出了光洁的额头。

        那张曾经总是挂着温和、甚至有些天真笑容的脸，如今却像是一张没有表情的白瓷面具，眼神深邃得让人看不到底，只剩下令人心悸的冷静与算计。

        在他面前的桌子上，摆着一部正在通话的手机，开着免提。

        “小三爷，京城那边的盘口已经清理干净了。那几个吃里扒外的老家伙，我也按照您的意思，送他们去‘养老’了。这辈子他们是别想再摸古董了。”

        电话那头是一个恭敬而畏惧的声音，透着一股办事利落的狠劲。

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