他嘀咕着，继续埋头画图。

        油灯的火苗跳动着，在墙上投下摇晃的影子。

        这个洪武八年的春天，似乎因为一些人的相遇，一些话的说出，正悄悄滑向谁也无法预料的方向。

        而在皇宫深处，朱元璋站在御书房窗前，望着夜空中的寒星。

        手里捏着一颗从码头带回来的土豆。

        粗糙，朴实，沉甸甸的。

        就像这个刚刚建立八年的王朝，看似稳固，实则内里千头万绪。

        就像那个混不吝的年轻人，看似简单，实则深不见底。

        “陈寒……”

        朱元璋低声念着这个名字。

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