他嘀咕着,继续埋头画图。
油灯的火苗跳动着,在墙上投下摇晃的影子。
这个洪武八年的春天,似乎因为一些人的相遇,一些话的说出,正悄悄滑向谁也无法预料的方向。
而在皇宫深处,朱元璋站在御书房窗前,望着夜空中的寒星。
手里捏着一颗从码头带回来的土豆。
粗糙,朴实,沉甸甸的。
就像这个刚刚建立八年的王朝,看似稳固,实则内里千头万绪。
就像那个混不吝的年轻人,看似简单,实则深不见底。
“陈寒……”
朱元璋低声念着这个名字。
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