后脖颈子上那只手，跟铁钳子似的，动不了分毫。

        “跑什么？”

        声音从头顶落下来，不急不缓。

        陆小军被摁在地上，脸贴着干草，喘着粗气，挣扎了两下，没用。

        那只手纹丝不动。

        “我...我...”

        他我了半天，没我出个所以然。

        苏烽把他翻过来，蹲下，垂眼看着他。

        那张脸近在咫尺，眉眼冷，薄唇抿着，看不出情绪。

        “问你话。”

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