“父亲，您为什么给我起这个名字呀？”

        七岁的女孩仰着头，看着父亲。

        那是民国初年的书房，窗外的树叶刚刚泛黄。

        父亲坐在藤椅上，膝头摊着一本线装诗集，阳光透过雕花窗棂，落在他清瘦的侧脸上。

        他的眼中，有慈爱，有期许，还有一点点她当时读不懂的东西。

        父亲放下书，伸手摸了摸她的头。

        掌心温热，带着书卷气。

        “当然是希望我们研玉，能像研磨的玉一样，经得起雕琢，成得了器。”

        “研？怎么研？”小女孩歪着头，眼睛亮亮的。

        父亲笑了，把她抱起来，放在膝上。指着窗外的树，又指着桌上的砚台。

        “你看那树，要经多少风霜，才能长成材？还有那墨，要研多少圈，才能写出好字？”

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