地上铺着几床脏污的被褥，散落着矿泉水瓶和压缩饼干包装袋。

        应急灯挂在管道上，把一切都染成昏黄。

        一个人坐在被褥上。

        五十多岁，光头，左眼角有颗痣。

        他手里握着一把枪。

        不是左轮，是一把老旧的自动手枪，枪口朝着地面，手指扣在扳机护圈外。

        他看见上野次郎从楼梯口走出来，意外的没有感到多震惊。

        “小吴死了？”

        上野次郎：“没死。”

        “小孙呢？”

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