书桌旁，坐着一个年轻人。

        他叫苏墨。翰林院修撰，三年前的状元郎。

        和周围那些衣冠楚楚、哪怕抢书也要保持发型不乱的同僚不同，苏墨看起来很……邋遢。甚至可以说，像个乞丐。

        他的头发随便挽了个髻，也没用玉簪，就插着根断了一半的木头筷子。官服的领口微微敞开，露出里面发黄的中衣，上面还沾着墨点。他的眼圈黑得像熊猫，下巴上全是青色的胡茬，整个人透着一股子颓废、厌世，却又夹杂着某种狂躁的诡异气质。

        此刻，他正拿着一个铜盆，把一叠写满了字的宣纸往里面扔。

        火苗舔舐着纸张，发出“噼里啪啦”的声响，映照着他那双布满血丝却异常明亮的眼睛。那眼睛里没有贪婪，只有一种让人心悸的冷静与狂热。

        “苏墨！你疯了？”

        一个路过的编修抱着一摞书，看到这一幕，惊得差点把书扔了，“你在烧什么？那……那不是你花了半年心血写的《咏梅百首》吗？你以前不是说，这是你要流芳百世的佳作吗？这可是你的心血啊！”

        苏墨头都没抬，手里继续机械地扔着纸。

        “烧了。”

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