他没说话，没行礼，甚至连两边坐着的那帮能把大明地皮跺碎的叔伯长辈都没看一眼。

        径直走到巨大的沙盘前，从怀里掏出一块雪白的丝帕，慢条斯理地把每一根手指擦干净。

        手一松。

        丝帕落进炭盆。

        火苗子“呼”地窜上来，吞噬那一抹白，映得他脸色惨白如鬼。

        “九江，醒酒了？”

        朱雄英坐在主帅的大椅上，声音平得听不出喜怒。

        “回殿下，本来也没醉。”

        李景隆的声音变了。

        不再是那种拿腔拿调的京片子，而是低沉、干脆。

        他抬起头：

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