蒋瓛踱步过去，视线在那些画稿上扫过。

        画中都是同一个少年，眉眼依稀能看出轮廓，但每一张都像是庙里的泥塑，有形无神，死气沉沉。

        “手拿不住？”蒋瓛的声音很轻，却让老画师浑身一僵。

        他俯下身说：“锦衣卫的诏狱里，多的是画材。既然画不出活人，本官就送你去画死人，画个够。”

        老画师的哭声戛然而止，喉咙里发出“咯”的一声，整个人瘫软下去。

        蒋瓛直起身，不再看他们。

        他望向门外，天色正一点点从灰白转向昏黄。

        数千缇骑，上万兵马，把偌大的南京城变成了一座铁桶。

        可这铁桶里装着百万人，要找一个连脸都看不清的人，跟捞一根针有什么区别？

        皇帝的耐心，就是悬在他脖子上的刀。

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