朱雄英伸出有些发颤的手，探向他的鼻息。

        一丝若有若无的气流，吹拂在他的指尖，微弱得像是随时会断掉的蛛丝。

        还活着。

        就在他确认弟弟还活着的这一瞬间，那股钻心的冰冷仿佛触动了某个开关，海！

        那不是属于“熊鹰”的记忆，而是真正属于“朱雄英”的，跨越十三年时空的真实。

        ……

        温暖的午后，阳光透过窗棂，洒在文华殿的地板上。

        “大哥，大哥！”一个三四岁的小团子，摇摇晃晃地跑过来，一把抱住他的腿，

        “爹爹又让我背书，我背不出来。”

        他笑着放下手里的书卷，将那个小团子抱起来，举得高高的。

        “熥儿不怕，大哥教你。”

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