朱元璋保持着劈砍的姿势，整个人定在原地。

        过了好几个呼吸，他才僵硬地把刀举到眼前。

        那把吹毛断发的绣春刀，刀刃正中间，赫然崩开了一个米粒大小的缺口。

        卷刃了。

        “这……”

        朱元璋把刀扔给青龙，两步跨到桌案前。

        他也不顾那水泥墩子冰凉粗糙，伸出那双布满老茧的大手，使劲在上头摸索、按压，甚至用指甲去抠。

        抠不动。

        这不是泥。

        这触感粗糙、坚硬、冰冷，带着一种从未有过的死寂感。

  The content is not finished, continue reading on the next page