朱元璋保持着劈砍的姿势,整个人定在原地。
过了好几个呼吸,他才僵硬地把刀举到眼前。
那把吹毛断发的绣春刀,刀刃正中间,赫然崩开了一个米粒大小的缺口。
卷刃了。
“这……”
朱元璋把刀扔给青龙,两步跨到桌案前。
他也不顾那水泥墩子冰凉粗糙,伸出那双布满老茧的大手,使劲在上头摸索、按压,甚至用指甲去抠。
抠不动。
这不是泥。
这触感粗糙、坚硬、冰冷,带着一种从未有过的死寂感。
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