朱雄英舀起一勺，凑到嘴边吹了又吹。

        他又伸出手背，小心地滴一点试温度。

        温的，正好。

        “大宝，张嘴。”

        朱雄英声音压得极低，生怕惊散这孩子最后一口气：“孙叔叔买的席面到了，咱先喝口汤。”

        没人应。

        怀里的小人儿牙关咬得死紧，那是人在极度恐惧下的本能——

        就像这一个月来，他们死死守着那个洞口，至死不肯松口一样。

        当。

        勺子磕在牙齿上，清脆得刺耳。

        米汤顺着干裂的嘴角淌下来，滴在满是黑泥的脖子上。

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