议事厅里没了声。

        连那盏快要断气的羊油灯，火苗都不跳了。

        几个老头扑过来。手扒着石桌边沿。浑浊的眼珠快贴进布面里。

        “字……”

        老头伸出枯枝般的手指。在空中描那个“明”字的笔画。指头抖得控不住。

        “老祖宗的字……”

        陆承嗣两腿撑不住了。

        膝盖砸在石板上。沉闷的骨头响。

        一百一十二年。

        这副膝盖没弯过。

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