陆青坐在粗糙的树排上，鼻孔一抽。

        不再是干涩的沙尘味。

        风里裹着一股极呛鼻的怪味。

        焦炭。硫磺。滚烫的生铁锈气。

        崖山城里那个早就断了火的老铁匠铺，就是这个味。

        陆青的手指收紧，攥住卷刃的环首刀。

        声音也过来了。

        不是风叫。是极其低沉、连成一大片的轰鸣。

        哐！哐！哐！

        千百把铁锤，没命往下砸。震得脚底的树排都在发颤。

        抬排子的四个土著脚下发狠。直接顶着木棍冲上坡顶。

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