一方青石广场。空空荡荡。

        八个饿得打摆子的老兵，死攥着削尖的木棍，围住中间一座高台。

        高台上放着一口四四方方的黑木匣。

        匣外裹着褪色灰布，上头全是干涸发黑的狗血，画着辟邪咒符。

        朱棡停下脚。

        他没往前迈。

        不是怕。是懂规矩。再走一步，这八个皮包骨头的老兵会拿命堵他。

        他们守了一百一十二年，差这最后三步不差。

        “那是什么？”

        陆承嗣走到高台边，双膝落地。

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