江霖攥着那个小布包，坐在客厅的沙发上，指尖反复摩挲着布包磨旧的纹路，指节因为用力，泛出了淡淡的青白。其实从五月中旬开始，他就已经不对劲了。夜里总是频繁地醒，醒了就再也睡不着，抱着这个小布包在客厅里一坐就是半宿；在后厨炒菜的时候，会突然愣神，手里的锅铲停在半空，半天都回不过神；有时候女儿念念抱着他的腿，软软地喊他爸爸，他会突然红了眼眶，赶紧把孩子抱起来，把脸埋在孩子软乎乎的发顶，不敢让任何人看见他眼里的泪。

        他已经戒烟整整三年了。

        弘宇刚走的那段日子，是他这辈子最黑暗的时光。天塌了，光灭了，他像个行尸走肉一样，把自己关回了土樵村——那是他和心玥从小一起长大的老家，藏着他们俩所有的童年回忆。他整日浑浑噩噩，没日没夜地抽烟，一根接一根，靠呛人的烟味压下喉咙里翻涌的哽咽，靠缭绕的烟雾遮住眼里的绝望，连口热饭都想不起来吃。是心玥不远千里赶回来，守在土樵村的老屋里，寸步不离地陪着他，陪着他熬过了那些熬不下去的夜晚。她不说教，不催促，不逼他必须快点走出来，只是默默给他煮热饭，在他沉默落泪时安静地坐在他身边，陪他守着这份撕心裂肺的痛。

        那天傍晚，他漫无目的地走到土樵村村口，坐在那棵熟悉的老槐树下——这棵树在村口立了几十年，是他和心玥从小一起爬、一起藏猫猫的地方，藏着他们整个童年的细碎时光。看着树影被夕阳拉得很长，心头的憋闷压得他喘不过气，习惯性地掏出烟盒抖出一根点燃。淡蓝色的烟雾袅袅升起，刺鼻的烟味瞬间漫开，他一转头，就看见心玥站在不远处的村口小路上，下意识地捂住了鼻子，眉头轻轻蹙起，脸色都白了几分。她向来闻不惯烟味，可哪怕难受到这个地步，她也没说半句埋怨的话，只是默默往后退了两步，片刻后又端着一杯温温水，强撑着不适朝他走过来。

        就是那一瞬间，江霖的心像被一只手狠狠攥住，疼得浑身发颤。他已经弄丢了捧在心尖上的孩子，不能再让这个拼尽全力把他从深渊里拉出来、陪他回土樵村老家熬日子的人，再受半分委屈。他当即狠狠掐灭了手里还在燃烧的香烟，把兜里剩下的整包烟和打火机，全都远远扔到了路边的沟里，就在土樵村村口这棵陪他长大的老槐树下，在心玥的陪伴里，铁了心要把烟彻底戒掉。

        这三年来，不管槐香小馆的生意压力多大，不管思念弘宇的情绪多汹涌，他再也没碰过一根烟。这份坚持，不为别的，只为不让心玥再受烟味的困扰，只为不辜负这个在他最落魄、最绝望时，陪他守在土樵村老家、陪他一点点走出来的人。

        清晨六点多，心玥收拾妥当走了出来，一身素净的衣裙，手里拿着装满温水的保温杯、一把折叠伞，还有提前装好的两盒便携点心。她走到江霖身边，伸手轻轻覆上他攥着布包的手，声音温柔得像春日的风：“老公，我陪你去。”

        江霖喉间哽咽，所有的话都堵在嗓子里，最终只化作一声轻轻的“好”。他起身拿起冰箱里的草莓，把小布包装进背包里，牵着心玥的手出了门。

        他们一直生活在蓉城，今天是弘宇的忌日，他们要去城郊的那片花海；只有到了弘宇的生日，江霖才会带着心玥回桑城的医院，去告慰他们早逝的孩子。

        二十多分钟的车程，两人一路都很安静，心玥始终紧紧握着江霖的手，用指尖的温度，一点点安抚着他翻涌的情绪。路过弘宇最后停留的那家儿童医院时，江霖让司机停了车，站在医院门口驻足了很久，目光落在急诊室的玻璃门上，眼眶一点点泛红。三年前的画面在脑海里翻涌，心口的疼一阵紧过一阵，心玥就默默陪在他身边，轻轻拍着他的手背，给他最无声也最坚定的支撑。

        城郊的花海开得正盛，大片的格桑花和小雏菊迎着风轻轻摇曳，风里裹着淡淡的花香，阳光透过枝叶繁茂的香樟树洒下来，软乎乎地铺了一地。弘宇的衣冠冢，就安放在花海深处，背靠着那棵高大的香樟树，安安静静的。没有冰冷的墓碑，只有一块打磨得光滑温润的青石板，上面刻着浅浅的一行字：吾儿弘宇之衣冠冢。青石板的周围，是江霖亲手种下的一圈草莓苗，如今已经抽出了嫩绿的枝叶，开着几朵洁白的小花。

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