河滩上的空气仿佛凝固了。

        双方几百号人，手里拿着锄头、镰刀、木棍，隔着那条干涸了大半的河床对峙。

        风卷起干硬的黄土，迷了人的眼。

        所有人都绷紧了神经，就像是那被拉满了的弓弦，只要一点火星，就能崩断。

        几百双眼睛死死地盯着从树林里走出来的那个老人。

        他叫王枭。

        六十多岁的年纪，背已经佝偻得厉害，像是一张被生活压弯了的弓。他穿着一件打满补丁的灰布褂子，脚上是一双磨穿了底的草鞋。

        他没有像王猇那样拿着刀，手里只拄着一根普普通通的旱烟杆。

        但当他从人群中走出来时，原本还在叫嚣的王猇，以及身后那群红着眼要拼命的王家村后生，齐齐噤声，下意识地让开了一条道。

        王枭走得很慢，每一步落下，手中的黑铁拐杖都会深深扎进淤泥里，发出沉闷的声响。

        他身后那一群衣衫褴褛、眼窝深陷的王家村汉子，就像是一群被逼到了悬崖边的孤狼，虽然瘦骨嶙峋，却透着一股子令人胆寒的死气。

        苏海握着短棍的手心里全是汗，李庚更是绷紧了浑身的肌肉，随时准备扑上去厮杀。

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