他年近五十，身材保持得宜，唯有小腹处些许的弧度显露出养尊处优。

        国字脸，肤色是久不见日光的苍白。

        梳得一丝不苟的背头下，两道浓黑且修剪齐整的眉毛，此刻正紧锁着山雨欲来的阴郁。

        他身着质料极佳的深灰色竖条纹丝绸长衫，指间夹着半支雪茄，另一只手的指节，正无意识地、一下下叩击着光滑如镜的紫檀木桌面，在寂静中敲打出令人心慌的节奏。

        腾子青则僵立在书桌前，往日里的风流倜傥荡然无存，如同一尊被抽去骨血的雕像。

        金丝眼镜后的眼神涣散，脸色惨白，细密的冷汗不断从额角渗出。

        他不敢与父亲对视，目光死死钉在地毯那繁复诡谲的花纹上，仿佛那是能将他吞噬的漩涡。

        令人窒息的沉默在书房内蔓延，几乎凝成实质。

        终于，腾敬贤叩击桌面的手指蓦然停下。

        他仍未抬头，声音不高，却像淬了冰的针，直刺腾子青的骨髓：

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