“很小的时候，父亲曾带我去看过一次真正意义上的星空。在郊外的山顶，远离城市的光污染。那是我第一次，也是唯一一次，看到那么清晰、那么浩瀚的银河。满天的繁星，像碎钻一样洒在黑丝绒上，数也数不清。父亲指着那些星星，告诉我它们的名字，讲述那些古老而浪漫的神话。那时候觉得，世界真大，星空真美，未来有无限可能。”

        她的声音，在说到“父亲”和“星空”时，似乎有了一丝极其细微的、几乎无法捕捉的波动，像是平静的湖面，被投入了一颗极小极小的石子，荡开了一圈几乎看不见的涟漪，但随即，又迅速恢复了那种深不见底的平静。

        “后来，” 她的语气，重新变得平淡，仿佛只是在陈述一个客观事实，“经历了很多事，也站到了所谓‘足够高’的地方。再看星空，却再也找不到当初那种感觉了。不是因为城市的光污染遮住了星星，而是……” 她微微顿了一下，似乎在寻找合适的词语，“……而是看星星的人，已经不再是当初那个，能被神话和未来轻易打动的小女孩了。”

        夜风吹拂着她披散的长发，几缕发丝掠过她苍白的脸颊。她没有去拂开，只是任由它们飞扬。她的侧影，在冰冷的夜色和微弱的星光下，显露出一种惊心动魄的、却又无比脆弱的美丽。那种美丽，并非源于精致的容颜，而是一种从骨子里透出来的、混合了巨大孤独、沉重背负、以及某种近乎神性的、疏离于尘世之上的、冰冷的光芒。

        罗梓的心脏，因为这番话，和眼前这幅景象，而剧烈地疼痛起来。那疼痛，尖锐而冰凉，像是有细密的针，一下一下，扎在他最柔软的地方。他想起了那张被遗落在花园里的、三口之家的幸福合影，想起了照片上那个笑容灿烂、眼神明亮的小女孩，想起了韩晓在书房里，用最平静的语气，讲述的那段残酷的、失去父亲的过往。那个曾经被父亲抱在怀里、指着星空讲述神话的小女孩，如今，独自站在这冰冷的高处，俯瞰着脚下如同尘埃般渺小的一切，也承受着常人无法想象的压力和孤独。

        那片“空荡的日程”，那“无需打扰”的指令，在此刻，似乎有了更加沉重、也更加令人心碎的解释。那不仅仅是对一个特殊日子的回避，更是对那个曾经拥有过星空、神话、和无限可能的、天真烂漫的“晓晓”的，一种彻底的、沉默的告别。

        “韩总……” 罗梓听到自己的声音，干涩地、几乎不受控制地，从喉咙里挤出来。他不知道自己想说什么，能说什么。安慰？他有什么资格安慰？共鸣？他那点家庭的负担和困扰，在她所经历和承受的一切面前，又算得了什么？他只是觉得，胸口像是堵着一块巨大的石头，沉重得让他几乎无法呼吸，那冰凉的、名为“心疼”的潮水，再次汹涌而来，几乎要将他淹没。

        韩晓似乎被他的声音从某种遥远的思绪中拉了回来。她终于微微侧过头，目光，第一次，落在了罗梓的脸上。那目光，在清冷的星光和远处城市微光的映衬下，显得格外幽深，如同两潭深不见底的寒泉，清晰地倒映出罗梓那张写满了复杂情绪、紧张、不安、以及无法掩饰的……某种过于直白的、或许可以称之为“关切”或“心疼”的脸。

        两人的目光，在冰冷的夜空中，短暂地相接。

        罗梓的心脏，在那一瞬间，几乎停止了跳动。他感觉自己像是被那两潭深不见底的寒泉，瞬间看穿，看透。他所有那些混乱的、僭越的、不合时宜的情绪，那些因为一张照片、一次交谈、一份未曾送出的简陋礼物而翻腾不休的心思，仿佛都在这双平静而深邃的眼睛注视下，无所遁形。

        巨大的恐慌，再次攫住了他。他下意识地想要移开视线，想要低下头，想要将自己那点可笑的、不合时宜的“心疼”和“关切”，深深掩藏起来。但韩晓的目光，却像有某种魔力，让他无法动弹，只能僵硬地、承受着那平静却极具穿透力的注视。

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