深夜的小餐厅，油腻的空气里混杂着咖啡和煎培根的气味。

        零星几个酒鬼趴在桌上，鼾声时断时续。

        林枫和杜鲁门相对而坐。

        杜鲁门灌下一大口滚烫的咖啡，烫得他皱了皱眉。

        他放下杯子，发出一声沉重的碰撞声。

        “富兰克林他……”

        他声音沙哑，低得几乎像在自言自语，

        “一会儿说要援助英国，一会儿又强调我们绝不参战。”

        “看着欧洲在燃烧，我们却像在走钢丝。”

        “我不明白，小林先生，这到底是在等待什么？”

        “还是说……他其实也拿不定主意？”

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