深夜的小餐厅,油腻的空气里混杂着咖啡和煎培根的气味。
零星几个酒鬼趴在桌上,鼾声时断时续。
林枫和杜鲁门相对而坐。
杜鲁门灌下一大口滚烫的咖啡,烫得他皱了皱眉。
他放下杯子,发出一声沉重的碰撞声。
“富兰克林他……”
他声音沙哑,低得几乎像在自言自语,
“一会儿说要援助英国,一会儿又强调我们绝不参战。”
“看着欧洲在燃烧,我们却像在走钢丝。”
“我不明白,小林先生,这到底是在等待什么?”
“还是说……他其实也拿不定主意?”
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