老魏站在碎石路基上，那股黑黄交织的浓烟正顺着风势往半空乱窜。

        空气里的味道太呛了。

        他用没受伤的右手狠狠抹了一把脸上的血污。

        这烟不对劲。

        常年在死人堆里打滚的直觉告诉他。

        再多吸两口，这帮好不容易活下来的弟兄就得全交代在这儿。

        老魏转头冲着剩下的人吼。

        “别管那些推不走的！拿上药，撤！”

        有战士不甘心，指着旁边几箱还没来得及搬的罐头，脚下生根不愿走。

        “老子说撤！”

        老魏一脚踹翻地上的弹药箱。

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