烟抽了一半，手指在发抖。

        不是冷的。

        十二月的上海确实冷。

        还不至于让一个在华北抗日根据地冰天雪地里摸爬滚打了三年的汉子发抖。

        那是愤怒，是屈辱!

        是看着侵略者在自己祖国的土地上狂欢，自己却只能赔笑的压抑！

        他把烟头摁灭在鞋底，把那瓶清酒踢翻在阴沟里，头也不回地走了。

        ......

        小林会馆。

        灯光昏黄，只照亮了桌面上那张薄薄的电报纸。

        赵铁柱站在门口，看着林枫一动不动地盯着那行字。

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