夜色如墨，将皇后区一栋僻静的独栋别墅包裹得严严实实。

        书房内，没有开主灯，只有一盏古董台灯在红木书桌上投下一圈昏黄的光晕。

        光线照亮了考究的雪茄剪，水晶烟灰缸，以及一双正在无意识地敲击着桌面的手掌。

        亨利·斯特林警长端坐在真皮座椅里，整个人都隐藏在光明与黑暗的交界线上，只有他那张阴鸷的脸，在明明灭灭的雪茄火光中若隐若现。

        空气中弥漫着昂贵古巴雪茄的醇厚香味，但这些都无法驱散他心头那股越来越浓重的阴霾。

        他在等人，或者说，在等一个电话，一个足以决定亨利接下来是该高枕无忧，还是该惶惶不可终日的电话。

        就在几个小时前，当乔治·迈克尔用那种看死人一般的眼神平静地离开自己的办公室后，一股前所未有的心悸感便如附骨之疽，死死地缠上了他。

        亨利不相信鬼神，他只相信攥在手里的权力和美金。

        但在那一刻，他似乎真的感觉到，自己仿佛被某种不可名状的的东西给盯上了。

        这种感觉让他坐立难安。

        亨利知道，他必须做点什么，必须主动出击，将那个不可控的变数彻底扼杀在摇篮里。

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