勒梅尔站在“罗兰”号舰桥上，三天几乎没有怎么合眼，眼睛里布满血丝，嘴唇干裂。

        这三天，战报一封接一封送来，每封战报几乎都写着同样的内容——进攻受阻，进展缓慢，伤亡惨重。

        “将军，”就在皮埃尔·勒梅尔刚下令暂停进攻，明日再战后不久，一名参谋走了过来：

        “据统计，我们这边伤亡已经超过六千，澳底方向，东瀛人损失超过八千，只向前推进了不到两百米，打鼓方向，荷兰人……荷兰人……。”

        皮埃尔·勒梅尔见参谋吞吞吐吐，犹豫不决，厉声问道：

        “荷兰人怎么了？”

        参谋咬了咬牙，终于开口：“联军监察官来电汇报，荷兰人那边……伤亡三千左右，寸步未进。”

        “而且，今日攻势明显不足，炮火稀疏，登陆部队攻攻停停，似有未用全力之意。”

        “三千？”皮埃尔·勒梅尔一听，火冒三丈：

        “我们这边伤亡超过六千，东瀛人伤亡超过八千，荷兰人才三千？寸步未进？”

        东瀛人伤亡超过八千，他能理解，毕竟，东瀛人最希望剿灭华夏军团。

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