文森特将最后一枚银币放在酒馆老板掌心，压低声音说了句“老规矩”。老板不动声色地收起钱，转身对酒客们大声抱怨起最近西南边旧矿坑的“怪事”。

        酒馆角落里，一个戴着兜帽的男人放下酒杯，匆匆离开。与此同时，旧矿坑深处的阴影里，艾莉丝将最后一截烧了一半的柴火扔进灰烬，用靴底碾出凌乱的脚印。她抬头看了看天色，对身边的队员打了个手势——该撤了。远处山道上，一个砍柴的农夫停下脚步，眯眼望向矿坑方向升起的、不该在这个季节出现的淡淡烟迹。

        铁砧镇的清晨带着初冬的寒意。

        老约翰的杂货店刚卸下门板，一股混合着干草、腌菜和铁锈的气味就从店里飘出来。文森特站在柜台前，手里拿着一包盐和几根蜡烛，看似随意地和老约翰闲聊。

        “听说了吗？西南边那个旧矿坑。”文森特的声音不高，刚好能让店里另外两个挑选农具的镇民听见，“前些天老巴顿去打猎，看见里面有人影晃荡。”

        老约翰一边拨弄算盘，一边头也不抬：“那破地方都荒废十几年了，能有什么人？”

        “谁知道呢。”文森特把银币放在柜台上，发出清脆的声响，“不过老巴顿说，那些人看着不像普通流民。他看见他们搬东西——木箱，挺沉的，往矿坑深处搬。”

        其中一个挑选农具的镇民抬起头：“木箱？装的什么？”

        “老巴顿哪敢凑近看。”文森特耸耸肩，“但他听见那些人说话，说什么‘瘸子老大’、‘这批货值钱’之类的。”他顿了顿，压低声音，“你们说，会不会是前阵子在镇上闹事的那帮人？那个瘸腿的……”

        店里突然安静下来。

        两个镇民交换了一个眼神。铁砧镇不大，许影当初在镇口教训血手帮打手的事，早就传遍了。虽然没人敢公开议论，但私下里，“瘸子”这个称呼已经成了某种禁忌又带着点敬畏的代名词。

  The content is not finished, continue reading on the next page