他推开门。

        房间不大，但收拾得很整洁。一张木床，一张书桌，两把椅子，还有一个简单的衣柜。书桌上堆着几本书——有帝国历史，有宫廷礼仪，还有几本他从前世记忆中整理出来、让文森特抄录的杂学笔记。油灯放在桌角，昏黄的光晕照亮了清澜的脸。

        她坐在书桌后，手里还拿着一本书。看到许影进来，她放下书，站起身。

        “父亲。”她轻声说。

        许影关上门，拄着拐杖走到桌边。他拉开椅子坐下，拐杖靠在桌沿。左腿的疼痛在坐下时稍微缓解了一些，但那种深层的疲惫却更加沉重。

        清澜也坐下了。

        她看着许影，目光清澈，没有催促，也没有不安。只是安静地等待着。油灯的光晕在她脸上晃动，将她的轮廓勾勒得格外柔和。她穿着简单的棉布长裙，深蓝色的，领口和袖口绣着细密的银线——那是灰岩领的纹样，一只站在岩石上的鹰。

        许影看着女儿，看着这张他从小看到大的脸。她长大了，不再是那个会抱着他的腿、要他讲故事的小女孩。她的眉眼间有了自己的决断，有了自己的光芒。

        “陛下召见我了。”许影终于开口，声音有些沙哑。

        清澜点了点头，没有说话。

        许影深吸一口气。空气里有油灯燃烧的烟味，有纸张的墨香，还有窗外飘进来的、帝都夜晚的喧嚣。他整理着思绪，整理着皇帝说的每一句话，每一个字。

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